Macieira

Um verdadeiro pomar se encontra do outro lado da minha janela gelada à espera da neve anunciada na televisão. Através de cristais impuros, por entre as cortinas deslumbro a queda de uma maçã em direcção à erva coberta de geada. Ficou aquele ponto vermelho vivo no meio do prado esbranciçado a reluzir os primeiros raios do sol nascente.

Marca de vida não congelada, de cor viva, pronta para ser o lar de vários seres, mas um em particular, um pequenino ser, com o corpo segmentado, que anseia pela transformação num ser alado, aguarda pela liberdade do voo, espera pela vida a sério.

Integração?

Comunicação - Informação - Conhecimento - Abertura

Muitos dos problemas que temos neste nosso mundo são o resultado da falta dessa coisa, a integração. Integração na escola, na cidade, no país, na sociedade, na Humanidade. É rídicula a quantidade de conceitos errados que circulam pelas nossas casas, falta de conhecimento, de informação.

Pior é mesmo a falta de abertura para aprender, para percepcionar verdadeiramente o mundo à nossa volta. Que diferença faria na vida de um conjunto de pessoas, uma sociedade, se as pessoas conseguissem verdadeiramente comunicar umas com os outros, transmitir opiniões, comparar ideias e mais importante, conseguir a abertura para aceitar as diferenças das outras pessoas em relação a si próprios e vê-las como uma vantagem para todos.

A preto

A preto escrevo, a preto pinto, a preto canto. Canto sobre as experiencias, sobre pensamentos, sobe ideais. Mais personalizado não poderia ser sem recorrer ao meu próprio sangue. Hematócitos negros que saem da minha mão e dão o corpo ao que quero transmitir, tão humildes se apresentam isoladamente, e tão complexos os vejo em conjunto diante do meu olhar. Mania do não-azul fiu-me induzida pelo meu primeiro amor, hoje muito mais do que isso, uma verdadeira amiga.

Como viveria eu sem esta esferográfica? Sem dispor da capacidade de escrutinar os meus mais profundos pensamentos utilizando a escrita? Certamente em doido me tornaria. Serviço público privado é o que designo ao que significa este mero acto de transpiração do meu inconsciente para o papel.